Una seguidora de Pasionis nos ha hecho llegar un relato con el que muchos seguro que os identificaréis. ¡Os dejamos con la historia!: 

 

Le llamé para que me firmara su último libro. Accedió. El local estaba lleno y nos refugiamos en una esquina. Me aferré a la barra como un náufrago a una tabla de madera. Hablaba de todo y de nada, tan educado… ¿Y si solo pretendía llenar el silencio?

— ¿Me lees un micro?

— ¿En serio?

— Sí — Sonrió, escogió uno y comenzó a leer. Intenté centrarme en la historia, pero fui incapaz; solo existía la cadencia, el timbre, el sonido de su voz que cogía impulso en la tierra para saltar hasta el cielo, planear entre las nubes, bucear entre ellas jugando con los peces, con las medusas, con la posidonia de ese océano de aire. Trazaba círculos, líneas, espirales… letras de un nuevo alfabeto que conformaba palabras en un idioma desconocido que yo comprendía como si viviera en mí desde siempre. Escribía en mi pecho mitos ancestrales, leyendas susurradas al abrigo de una hoguera, relatos para la niña que me habita.

La mujer, sin embargo, estaba embriagada con la energía que latía entre los cuerpos, el aliento que erizaba su rostro, la agonía del deseo. Quería besar los labios, aferrarse al pelo que rozaba la mejilla, perderse en su olor. Desabotonar la camisa, acariciar la piel, liberar el miembro, guiarlo hasta su sexo para que escribiera mitos ancestrales, leyendas que crepitaran en su hoguera, relatos que crearan mundos nuevos tras la explosión de la estrella.

—Perdona, ¿te aburro?

—Léeme otro, por favor.

 

Brenda B. Lennox

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